Emily Dickinson

Ha algo mais calmo do que o sono
Neste quarto sem luz.
Ele usa um ramo sobre o peito -
E seu nome não diz.

Vêm uns tocá-lo, outros o beijam
Tomam-lhe a fria mão -
No aspecto dele eu não entendo
A calma introspecção.

No lugar deles não chorava -
Como é feio gemer!
Pode assustar seres do bosque
E fazê-los voltar!

Enquanto os bons vizinhos falam
Do “Jovem no caixão” -
Dada a perífrases, observo
Que as Aves já se vão.

[In A branca voz da solidão, tradução de José Lira, São Paulo: Iluminuras, 2011, p. 97]

Por Picasso

Emily Dickinson

Foi como um Furacão aberto ao meio

Que mais e mais se aproximando 

Estreitasse o seu Círculo de fúria 

Até que uma Aflição

Pôs-se fria a brincar com o arremate
De uma Bainha imaginária -
E algo partiu-se - e às cegas tu caíste -
E acordaste afinal -

Foi como se um Duende com uma Escala
Todas as Horas conferisse -
Até que o teu Segundo sem remédio
Foi aos seus Pés cair -

E nem mais os teus Nervos te acudiam -
Tua razão abandonou-te -
E Deus então - lembrou-se - aí o Demo
Te soltou - e se foi -

Como se o frio dos Porões deixando
Para cumprir tua Sentença
Do conforto da Dúvida saísses
Para a Forca - e o Além -

E quando um Véu te costurava os olhos
Viesse alguém bradar - “Já chega!”
Que Tortura maior então seria -
Perecer - ou viver?

[In A branca voz da solidão, tradução de José Lira, São Paulo: Iluminuras, 2011, p. 223].

Emily Dickinson

Eu passei fome todos esses Anos - 
E enfim cheguei à Mesa
Para almoçar - e eu tremendo - o Vinho
Exótico toquei -

Era isso que eu vira à Mesa quando
Espiava às Janelas
A Riqueza que à míngua eu não ousava
Almejá-la sequer

Um Pão inteiro era tão diferente
Das Migalhas que tive
E que ao Ar Livre os Pássaros vieram
Comigo repartir -

Doía-me a Fartura - era algo novo -
Senti-me mal -  e estranha -
Qual Frutinha da Serra que na Rua
Fosse largada ao chão -

E eu já nem tinha fome - e me dei conta
Que a Fome era só algo
Que se tem do outro lado das Janelas -
E acaba-se ao entrar

[In A branca voz da solidão, tradução de José Lira, São Paulo: Iluminuras, 2011, p. 299].

Nesis Elisheva

Emily Dickinson

Um certo Viés de luz,

Tardes Invernais —

Que oprime, como o Peso 

De Sons de Catedrais —

Dá-nos Dor Celestial 

Não vemos cicatriz,

Mas diferença interior,

Onde os Sentidos, são —

Ninguém lhe ensina — Nada 

Seu Lacre, o Desespero — 

Aflição imperial 

Que nos envia o Ar —

Vem, e a Paisagem escuta-o 

Fica expectante — a sombra 

Parte, e é como a Distância 

Perante a visão da Morte —

In Cem Poemas, trad. Ana Luísa Amaral, Lisboa, Ed. Relógio D´Água, 2010, p. 177. 

MONET

Emily Dickinson

Nunca me senti em Casa — Aqui —

E lá nos Belos Céus

Jamais me sentirei em Casa — eu sei — 

Não gosto do Paraíso —

Porque é Domingo — todo o tempo lá — 

E nunca — há Intervalo —

E o Éden é tão triste nas brilhantes 

Tardes de Quarta-feira —

Se Deus fosse em visita —

Ou fizesse uma Sesta —

De forma a não nos ver — mas dizem 

Que Ele é — um Telescópio

Que nos vigia Perene —

Eu fugiria D’Ele —

Do Espírito Santo — de Todos —

Mas há o dito «Dia do Juízo Final»!

In Cem Poemas, trad. Ana Luísa Amaral, Lisboa, Ed. Relógio D´Água, 2010, p. 71.

Emily Dickinson

NÃO ERA A MORTE, POIS EU ESTAVA DE PÉ

E todos os Mortos estão deitados —
Não era a Noite, pois todos os Sinos,
De Língua ao vento, tocavam ao Meio-Dia.

Não era a Geada, pois na minha Carne
Sentia Sirocos – rastejarem —
Nem Fogo — pois só por si os meus pés de Mármore
Podiam manter frio um Presbitério —

E contudo sabia a tudo isso ao mesmo tempo;
As Figuras que eu vi,
Preparadas para o Funeral,
Faziam-me lembrar a minha –

Como se me tivessem cortado a vida
E feito à medida de moldura,
E eu não pudesse respirar sem chave,
E foi um pouco como a Meia-Noite —

Quando todos os relógios — pararam —
E o Espaço olha à volta —
Ou Terríveis geadas — nas primeiras manhãs de Outono,
Revogam o Palpitante Solo —

Mas foi sobretudo com o Caos — frio — Sem-Fim —
Sem Ensejo nem Mastro —
Nem mesmo Novas de Terra —
A justificar — o Desespero.

oooOOOooo

Florescer — é Resultar — quem encontra uma flor
E a olha descuidadamente
Mal pode imaginar
O pequeno Pormenor

Que ajudou ao Incidente
Brilhante e complicado,
E depois oferecido, tal Borboleta,
Ao Meridiano —

Encher o Botão — opor-se ao Verme —
Obter o que de Orvalho tem direito —
Regular o Calor — escapar ao Vento —
Evitar a abelha que anda à espreita,

Não decepcionar a Grande Natureza
Que A espera nesse Dia —
Ser Flor é uma profunda
Responsabilidade —

oooOOOooo

Eu sou Ninguém! E tu quem és?
Também tu és — Ninguém?
Então somos dois? Não digas nada!
Haviam de apregoar — sabes!

Como é aborrecido — ser — Alguém!
Como é público — qual rã —
Dizer-se o nome — o interminável Junho —
A um Charco admirador!

"LEITURAS, poemas do inglês”, Relógio d´Água, 1993, tradução de João Ferreira Duarte.  

ALICE SOARES

Emily Dickinson

Eu que não sei pintar um quadro 

Prefiro - tão somente - 

Captar o brilho do impossível 

E me quedar - contente - 

A imaginar que mão tão rara 

E excelsa - evocaria 

Uma Aflição tão agradável - 

Suntuosa - Agonia -

Não sei falar como uma Flauta - 

Queria então somente 

Alçar-me fora nas Alturas 

E aí - suavemente - 

Atravessando Etéreas Vilas 

Balão em festa iria 

E num só Fio a sustentar-me 

A Nave ancoraria -

Como também não sou Poeta - 

Melhor será somente 

À Aptidão render o Ouvido - 

Frágil - dada - carente - 

Que tão sublime privilégio 

Nem há quem me daria 

De desatar com minha Arte 

Clarões de Melodia!

In A branca voz da solidão, tradução de José Lira, São Paulo: Iluminuras, 2011, p. 219.

Élisabeth Vigée-Lebrun

Emily Dickinson

O Zumbir de uma Abelha 

Um Feitiço - me deixa - 

Se perguntam por quê - 

Será mais fácil eu morrer - 

Do que contar -

O Rubro na Colina - 

Toda me desanima - 

Se alguém zombando rir - 

Pare - é que Deus está aqui - 

Ponto final.

Quando a Manhã irrompe 

Aumenta o meu Encanto - 

Se o porquê quer alguém -

 O Artista - que me fez assim - 

É quem dirá!

A Paz é uma ficção da Fé -

In A branca voz da solidão, tradução de José Lira, São Paulo: Iluminuras, 2011, p. 45

LAURA KNIGHT

Emily Dickinson

Após a dor imensa, a sensação formal —

Os Nervos sentam-se solenes, como Túmulos —

O Coração tenso pergunta foi Ele, a suportar,

E Ontem, ou há Séculos?

Os Pés giram, mecânicos —

Fora de Chão, ou Ar, ou Nada —

Caminho de Madeira 

Plantado ao acaso,

Contentamento em Quartzo, como pedra —

Esta é a Hora de Chumbo —

Quando sobrevivida, recordada,

Como o Enregelado lembra a Neve —

Primeiro — o Frio — o Estupor a seguir — depois o abandono  —

[In Cem Poemas, trad. Ana Luísa Amaral, Lisboa, Ed. Relógio D´Água, 2010, p. 27]

Fragonard - A leitora

Emily Dickinson

Morri pela beleza – e assim que no Jazigo
Meu Corpo foi fechado,
Um outro Morto foi depositado
Num Túmulo contíguo –

“Por que morreu?” murmurou sua voz.
“Pela Beleza” – retruquei –
“Pois eu – pela Verdade – É o mesmo. Nós
Somos Irmãos. É uma só lei” –

E assim Parentes pela Noite, sábios –
Conversamos a Sós –
Até que o Musgo encobriu nossos lábios –
E – nomes – logo após –

Tradução de Augusto de Campos



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