Stéphane Mallarmé

Cansado do repouso amargo onde a preguiça 

Em mim ofende a glória por que fugi à infância 

Adorável dos bosques de rosas sob o azul 

Natural, e mais lasso sete vezes do duro 

Pacto só de cavar na vigília outra cova 

Na terra avara e fria do cérebro à prova,

Coveiro sem piedade pela esterilidade,

— Que dizer à Aurora, ó Sonhos, visitado 

Pelas rosas, já quando, das suas rosas lívidas, 

Pávido o cemitério unir campas vazias? — 

Quero deixar a Arte voraz de tal país 

Cruel e, desdenhando as críticas senis 

Dos meus velhos amigos, o gênio ou o já ido 

E a lâmpada que sabe qual é minha agonia, 

Imitar o Chinês de espírito tão fino 

Cujo êxtase puro é o pintar o fim 

Nas chávenas de neve roubada à lua esquiva 

De uma flor caprichosa que lhe perfuma a vida 

Translúcida, uma flor cheirada só na infância 

E enxertada no azul da alma, em filigrana.

E, tal como do sábio a morte só em sonho, 

Sereno, vou escolher uma paisagem jovem

E pintá-la nas xícaras ainda, distraído.

Um fio assim azul e pálido seria 

Um lago, entre o céu de porcelana nua,

Um crescente perdido por uma branca nuvem 

Molhando o corno calmo nas águas glaciais, 

Não longe de três cílios verdes, canaviais.

[In Stéphane Mallarmé - Poemas lidos por Fernando Pessoa, tradução e prefácio José Augusto Seabra, Lisboa, Assírio & Alvim, 1998, pp. 53-54]

Stéphane Mallarmé

APARIÇÃO
A lua estava triste. Arcanjos sonhadores
Em pranto, o arco nas mãos, no sossego das flores
Aéreas, vinham tirar de evanescentes violas
Alvos ais resvalando entre o azul das corolas.
— Era o dia feliz do teu primeiro beijo.
Para me torturar, meu sonho, meu desejo
Embriagavam-se bem do perfume de queixa
Que mesmo sem remorso e sem motivo deixa,
No coração que o colhe, a colheita de um sonho.

Eu ia à toa, o olhar no chão velho e tristonho,
Quando, trazendo nos cabelos um sol lindo,
Na alameda e na tarde aparecesse rindo.
E eu julguei ver, com seu chapéu de luz, a fada
Que nos meus sonhos bons de criança mimada
Sempre deixou nevar dentre as mãos mal fechadas
Punhados celestiais de estrelas perfumadas.

(Trad. de Guilherme de Almeida)

In Obras Primas da Poesia Universal, São Paulo, Livraria Martins Editora, seleção e notas de Sérgio Millet, 1963, p. 89). 

Marc Chagall

Stéphane Mallarmé

BRISA MARINHA

Triste carne, ai de mim! Já li os livros todos.

Fugir! Longe fugir! As aves sinto a modos 

De ser ébrias de espuma entre o mistério e os céus! 

Nada, nem os jardins espelhados nos meus 

Olhos, o coração retém quase afogado,

Ó noites! nem da lâmpada a ausente claridade 

No branco do papel que o vazio rejeita 

E nem a jovem mãe que ao peito o filho aleita. 

Hei-de partir! Veleiro a mastrear, tu, larga 

As amarras, demanda outra exótica plaga!

Um Tédio, desolado por esperanças cruéis,

Crê ainda nos lenços molhados dos adeus!

E talvez que esses mastros atraindo os presságios 

Sejam dos que o tufão verga sobre os naufrágios 

Perdidos, já sem mastros, em estéreis ilhéus...

Mas os marujos cantam, ouve, coração meu!

SANTA

À janela onde se recolhe 

O sândalo velho e já gasto 

Da viola que muito outrora 

Brilhara, com mandolina ou flauta,

Está a Santa pálida, que mostra 

O livro velho desfolhado 

Do Magnificat, outrora esparso, 

na prece vesperal:

A essa vidraça de custódia 

Que rasa uma harpa formada 

Pelo Anjo em seu noturno voo 

Para a falange delicada

Do dedo que, sem o velho sândalo 

Nem o velho livro, ela estende 

Sobre a instrumental plumagem, 

Na música só do silêncio.

Sobre Stéphane Mallarmé

In Sthéphane Mallarmé - Poemas lidos por Fernando Pessoa, tradução e prefácio José Augusto Seabra, Lisboa, Assírio & Alvim, 1998, pp. 56-57.

MATISSE