Fiama Hasse Pais Brandão

EPÍSTOLA PARA MEUS MEDOS

Sois: os sons roucos, a espera vã, uma perdida imagem.
O coração suspende o seu hálito e os lábios tremem
sinto-vos, vindes ao rés da terra, como ventos baixos,
poisais no peitoril. Sois muito antigos e jovens,
da infância em que por vós chorava encostada a um rosto.
Que saudade eu tenho, ó escuridão no poço,
ó rastejar de víboras nos caniços, ó vespa
que, como eu, degustaste o figo úbere.
Depois, mundo maior foi a presença e a ausência,
a alegria e as dores de outros que não eu.
E um dia, no alto da catedral de Gaudí,
chorei de horror da Queda, como os caídos anjos.


[Epístolas e Memorandos, Relógio d'Água, 1996]

Fiama Hasse Pais Brandão

O PODADOR
Devagar a tesoura poda o arbusto
tornando-o de realidade em desejo
da forma. O que me atrai, a flor,
a folha de fuligem, os troncos curvos
para os pardais escuros e ocultos.

Devagar os ramos caem e os que o
podador despreza vão entrar na gé-
nese da nova terra. É inevitável
que tudo isto me crie nostalgia.
Não há um estalido simples, corte só,

nem morte só, a morte daqueles
ramos estendidos pelo gradeamento
a viver naturalmente entretanto.
O podador escolhe assim a aparên-
cia da obra que devagar executa,

na ordem e no capricho da folhagem
para sempre jovem e ágil.

Carcavelos, 1985

[In Obra Breve Poesia Reunida, Lisboa, Assírio & Alvim, 2006, pp. 463].

Fiama Hasse Pais Brandão

CANTO DIURNO
No silêncio bebe a sua taça
e é dor o amor enquanto espera,
imagina o desejo de repente
e lentamente olha o olhar do Outro.
Conhecer é amar, disse o divino
Platão ou outro filósofo antigo.
Porém como traçar na sombra
da persiana de luz o esboço
do teu rosto escasso ausente,
se no diurno amor a memória
o faz mais esquecer-se?

Quando Março me dá a nova flor
que abre sem palavras a corola,
eu comparo-a com o amor que eclode
na pupila do olhar em luz e sombra.
Todo o ventre é bendito, tanto
mais o da primavera do cio
de aves e flores. Também o desejo
imaginou a língua sem palavras,
e que é a do som do Canto e dos poemas.

Este diurno Amor está em corpo,
e num e noutro, como o pão partido
no banquete dos convivas silenciosos
que é o de cada um consigo e os outros.
Nenhuma coisa ausente o partilha,
quando as estações do tempo passam
por nós depois da Primavera e param
na longa mesa posta para o Verão.
Tudo é presença aqui, e o tempo é dia.

[In Obra Breve Poesia Reunida, Lisboa, Assírio & Alvim, 2006, pp. 577-578].

CANTO DA ARTE BREVE
Horácio enganou-se ao contar
os longos anos da vida breve vivida.
O periquito que ganhou a plumagem
há uma semana, e morre mal concebe
as cores no seu corpo, é apenas breve.
O meu relógio de caixa alta, Cronos,
que como um animal ferino me segue,
é também um ser de pulso escasso
e fugaz. No sexto dia pára, e espera
que eu de novo lhe ofereça o seu bafo.
Só os meus imensos dias jamais cabem
nos versos escritos ou ditos, quotidianos,
e se somarmos as horas dos sentidos
é curta a memória e alonga-se o desejo.

Os afectos, os silêncios, os sinais
são a diversa linguagem dos meus dias
e o corpo soma a sua soma em vida.
Nunca a Arte mais se demorou
do que estas mãos que são frugais:
o pouco pão e a água abundam
nos muitos anos longos de penúria.
E é tão vária e imprecisa a vida
que não pode ficar toda contida
em palavras que apenas a resumem.
Os bens que entesourei excedem
a Arte que quisesse neles contentar-se.
Ó morte, se a vida é longa e breve
soma-lhe ainda a mudez e a cegueira
e dá tu aos versos a medida inteira.

[In Obra Breve Poesia Reunida, Lisboa, Assírio & Alvim, 2006, p.584].

By Franz Ignaz Günther
 Chronos

Fiama Hasse Pais Brandão

POESIA NÍTIDA
A atenção dói quando os objectos
embora inteiros se dividem
ou parcialmente emergem
de dentro da sua própria imagem.

Um estranho dirá que esfumados estão
nas diferentes qualidades do ser,
actuais e vivos. Um próximo parente viu
que nas marcas do tempo se confundiram
os diversos sinais do mesmo tempo.

Só em mim a atenção é um modo
de doer, e o que hoje dói
flui como um bálsamo.

As copadas árvores estavam quietas,
nas frias repetidas matinas
— e agora nelas percebe-se
a nitidez que forma os espectros.

[In Obra Breve Poesia Reunida, Lisboa, Assírio & Alvim, 2006, pp. 526].

Vincent van Gogh

Fiama Hasse Pais Brandão

DEZEMBRO 1985
O nevoeiro que atravesso em Dezembro
é um meio de me lançar nas metáforas.
É como ir através dos meus poemas antigos
que têm raros conflitos interiores.

Mas lembro-me nitidamente do terror
de Fedra. Tão abstracto, distante e clássico.

O NADA. SOBRETUDO NA FASE DE EXALTAÇÃO
Os ramos de árvores despidos que nos lembram
o nada. Sobretudo na fase de exaltação
do espírito. Com a cabeça encostada
aos vidros altos.

Simultaneamente procurar o centro
da irradiação. O Sol matinal com os seus hiatos
preenchidos por casas. Ameias onde se
invertem os vértices do horizonte.
Sol magnânimo

fixo sobre as árvores abençoadas sem
folhas. Infinitos pormenores visíveis e
espaços audíveis preenchem a hora exaltada.
Ponto profusamente cheio. Um fino
silêncio exterior

sinal do nada circundante. Graveto
junto de graveto cruzados para além do fim
da perspectiva. Um significado diverso
naquelas ameias em outros planos. O nada
sempre coeso. Uma respiração intangível
e sem sombras.

In Obra Breve Poesia Reunida, Lisboa, Assírio & Alvim, 2006, pp. 465-466.

Fiama Hasse Pais Brandão

[Quando eu vir vaguear por dentro da casa]
Quando eu vir vaguear por dentro da casa
o abeto que cresceu no bosque, hei-de
ajoelhar no soalho. Todas as coisas
comunicam entre si a totalidade das suas formas.
A mão que vai surgir do abeto apontará para mim.

Tenho de despir as tiras de brocado que envolvem as veias,
as cadeias de ouro dos rins. Deixar
que as unhas longas da árvore passem
entre mim e o imo dos quartos interiores da casa.

Se essa figura imponente, a árvore, me reconhecer,
vou interromper o que escrevo, esperar ansiosa
atracção que a insónia desse vulto
há - de exercer sobre mim. Rodo
até à tontura da morte.
           Torturo-me
até à alegria. Encontro na casa
o tema da despossuição e a agonia.

A pobreza antiga com que o corpo cai
para uma vala. Preso apenas às pérolas
que tinem nas orelhas. Dante deixou-nos resvalar,
com os cânones clássicos, como se o poema
fosse uma escada. É-o, quando as figuras austeras
da Natureza perseguem os mortais. Querem confirmar
a sua configuração. Querem ser
reais, quando se aproximam.
Vai para diante da minha face, ao fundo.
Vem dos recantos, onde já não é a silhueta volúvel
enovelada pelo vento, à janela. Com lentidão
arrasta a forma táctil até à passagem do poema.

Sou eu que me vergo ao domínio.
Que me poise a marca incandescente na testa.
Tocará na meninge como num cofre.
Aceito coroas para depor sobre mim.
Deixo os pés do abeto empurrar
com a biqueira violetas. A fragrância
delas leva-me a imaginar poemas
em branco. Depois de percorrer um longo encadeamento
de sílabas sou outra. Vejo assomar a natureza nua.

In Área Branca, 1978
Sobre Fiama Hasse Pais Brandão

Fiama Hasse Pais Brandão

DOMUS

Ouvirei os ruídos (dos) vivos, percurso de mortos, passadas

horas de afastamento e das visões nítidas;

a ciência dos náufragos, eterno retorno; a vaga

do início das águas, primeiros sentidos da terra

ou hespérida.  Hinos (era de ouro) ao sangue

que no atrito circula; à seta, em sua árvore

de arco; à espécie, o primeiro nado. Hóspede

de solo, humano, ergui o corpo; saúda

em Atlântida a ágora; saúda a urbe (onírica).

Onde penetram os membros, esse cortejo. Congregue

os animais; na praça a cúpula vibre. Seus dons exerça

em exílio — numa estação adversa ou oiço

em fontanários e harpas o mesmo

brado: o desejado sítio, ó espera.

POEMA PARA A PADEIRA QUE ESTAVA 
A FAZER PÃO ENQUANTO SE TRAVAVA A BATALHA DE ALJUBARROTA

Está sobre a mesa e repousa

o pão

como uma arma de amor

em repouso

As armas guardam no campo

todo o campo

Já os mortos não aguardam

e repousam

Dentro de casa ela aguarda

abrir o forno

Ela em mão que prepara

o amor

Pelos campos todos armas

não repousam

mais os mortos

ter amor

Sobre a mesa põe as mãos

pôs o pão

Fora de casa o rumor

sem repouso

Ela agora abre o fogo

para o pão

em repouso ela ouve os mortos

lá de fora

Lá de fora entram armas

os homens

As mãos dela não repousam

acolhem

Sobre a mesa pôs o pão

arma de paz

Contra as armas da batalha

arma de mão

Contra a batalha das armas

não repousa

Caem contra a mesa os mortos

contra o forno

Outra paz não defende ela

que a do pão

Defende a paz que é da casa

e das mãos

Picasso