Maurício Ferreira

POTLATCH

Onde o espírito se satisfaz,
mede-se a grandeza de sua perda
HEGEL

Do que perdi, nada tinha.
Lenha de cansaço na fogueira das feras,
meu rosto do canário e a noite esperando a música chegar.

Isso tudo caiu do meu bolso ao dobrar a esquina.

Meus ouvidos doem: uma gravidade solar
vergou a espinha do mundo e já não existem mais
retas, nem rios, nem gotas d’águas perdidas
nos pontos de fuga.
Um homem repousa a cabeça em fluxos de ciclone.

Há que se encontrar um gesto que faça calar
o silêncio das árvores.
Entre seivas, frestas de cascas e o derramar de folhas,
descansam cigarras e mais nada se ouve
nos azuis de maio.

Não vejo a luz.
Por trás das sombras, esperança de cores.
Meu espírito brincando de passa-anel enquanto dormia.
Oceano batendo no quintal
e cumplicidade com o infinito
no café da manhã. 
Durmamos.
Os predadores foram devorados em fogueiras d’águas
aprisionadas.
Durmamos.
Os ossos das feras nos guardam em negros olhos
esbugalhados.

E não, não foram os gigantes.
Uma mão humana cravou o tempo nas entranhas das terras.
Posso assobiar horas nas linhas de eucalipto
mas é inútil vergar galhos quando o vento embala raízes.

Não reconhecer cicatrizes, não salivar feridas,
espreitar a dor. Trapacear.
Desfalecimento do espírito.

[In Inquietação-Guia 15 poetas em torno da Azougue, organização Sérgio Cohn, Rio de Janeiro, Azougue Editorial, 2009, pp. 141-142]

Maurício Ferreira

O QUE ISAÍAS DISSE A MADALENA E TOMÉ NUM BAR DA FREI CANECA

1

Essa é uma cidade de desesperos controlados.

Os prazeres permanecem intrínsecos à lógica da metrópole, 

coroando-nos com espinhos trançados em ponto-cruz, 

branca a pele de nossa textura de mártires.

Feridas em sangue e glicose; tabaco e anilina vermelha, 

groselha de gente nas festas de dezembro.

Libertinagem de vazios.

Teu amor, Maria,

a morfina ideal para simular um coração no oco do peito.

E quando em ternuras de conhaque e anfetamina

te toco os lábios abertos de manticore, 

afilados para meu corpo 

como que ereções do diâmetro do mundo;

Quando eu te toco,

vêm à mente a noção exata do quanto de prisão 

existe nas profecias.

II

Poderia um gemido sincero sacudir a cidade.

Mas somos fracos, falsos sofredores.

Ferro e vidro recheando pele de espelhos, 

não nos importa as dores não existirem de fato.

Afinal de contas,

o que existe além do alcance dos teus olhos, Tomé?

Tua língua já experimentou o próprio gosto?

Nos fartamos de carne moída com trigo e mostarda,

a benção do Símio fugindo enquanto pulávamos sob luzes 

mecânicas e movediças.

O horizonte como uma profecia perdida 

entre blocos de concreto.

III

Mas não vos assusteis.

Um dia sete lobos descerão arcanjos.

Entoarão hosanas e mantras durante três dias e três noites.

Rasgarão o celestial das vestes e nus, afiados dentes, 

mastigarão o cérebro dos entediados.

Mas se não vierem,

por favor, não me perguntem.

Do alto do fio elétrico cantará um pardal ao final das tardes.

In Inquietação-Guia 15 poetas em torno da Azougue, organização Sérgio Cohn, Rio de Janeiro, Azougue Editorial, 2009, pp. 159-160. 

MANTICORE