Eugenio Montale

Quisera ter-me sentido tosco e essencial
assim como esses seixos que revolves,
comidos por salsugem;
lasca fora do tempo, testemunho 
de uma vontade fria que não passa. 
Outro fui: homem fito que repara 
em si, nos outros, a efervescência 
da vida fugaz — homem demorado 
nos atos que ninguém, depois, destrói. 
Quis procurar o mal 
que corrói o mundo, a pequena torção 
de alavanca que para 
o engenho universal; e vi a todos 
os eventos do minuto 
prestes a desjuntar-se num abalo.
Na trilha dum caminho eu quis o rumo
inverso, convidativo; e talvez
precisasse do gesto incisivo,
da mente que decide e se determina.
Eram-me necessários outros livros,
não tua página estrondosa.
Mas nada posso lamentar: teu canto
desata ainda os nós interiores.
O teu delírio então sobe aos astros.

In Ossos de Sépia, p. 123

Eugenio Montale

Tudo logo será mais rude no mar 

que florescerá com tons mais sombrios. 

Entretanto está assim, sob o dilúvio 

do sol por terminar.

Uma ondulação subverte

formas limites já agora abstratos:

toda força decidida diverge

do curso. A vida vai crescendo aos saltos.

E como fosse fogueira sem fogo 

que se preparava para claras senhas: 

nesse lume o nosso faz-se pouco, 

nessa chama ardem rostos e empenhos.

Desaperta teu coração repleto 

no abrir-se de uma vaga; 

afunda como pedra de lastro 

o teu nome com um baque na água!

Um delírio astral é desencadeado, 

um mal calmo e luzente.

Veremos a hora da serenidade 

vir-nos talvez pela esfera ardente.

Encostas sobre nós declinam 

de vinhas baixas, em planos. 

Respigadoras lá em cima cantam 

com vozes desumanas.

Oh a vindima estiva, 

a distorção no curso

das estrelas! — de onde em nós deriva

um estupor com laivos de remorso.

Falas e a própria voz não reconheces.

A memória parece-te apagada.

Com o que passaste ainda sentes 

a tua vida consumada.

Agora, o que há de ser? — teu peso provas 

de novo, inesperado assenta 

nos seus eixos tudo quanto oscilava, 

e o encanto não se sustenta.

Ah aqui hemos de estar, sem diferença. 

Imóveis assim. Nossa voz ninguém 

mais escuta. Submersos assim 

numa voragem de azul que se adensa.

In Ossos de Sépia, p. 179-181.

Sobre o autor

GUSTAVE COUBERT