Marianne Moore

SILÊNCIO

Meu pai costumava dizer,

"Pessoas superiores nunca fazem longas visitas,

nem ter que ser apresentadas ao túmulo de Longfellow

ou às flores de vidro de Harvard.

Autoconfiantes como o gato —

que leva a presa à privacidade,

o rabo mole do rato pendurado como

um cadarço em sua boca —

elas às vezes gostam da solidão,

e podem ser privadas de fala

por uma fala que as encantou.

O sentimento mais profundo sempre

se manifesta no silêncio;

não em silêncio, mas em contenção."

Tampouco era insincero em dizer:

"Faça da minha casa sua pousada."

Pousadas não são residências.

(Tradução:  Mariana Basílio)

Marianne Moore

O QUE SÃO OS ANOS?

   O que é nossa inocência,
nossa culpa? Frágeis, somos,
   vulneráveis. E de onde vem a
coragem: a pergunta sem resposta,
a resoluta dúvida, —
muda chamando, surda ouvindo — que
no infortúnio, na morte mesmo,
      encoraja outras ainda
      e em sua derrota anima

   a alma a ser forte? Compraz-se
e com perspicácia vê
   quem a mortalidade abrace
e no confinamento contra si
mesmo se volte, assim
como o mar que no abismo intenta ser,
livre mas, incapaz de ser,
      no ato de capitular
      encontra seu perdurar.

   Quem no sentimento espera
assim age. O próprio pássaro,
   que ao cantar se engrandece, acera
o corpo aprumado. Embora cativo,
seu poderoso trino
diz: o contentamento é humilde;
quão puro é o regozijo.
      Isto é mortalidade,
      isto é eternidade.

[In Poemas, seleção João Moura Jr.,  tradução e posfácio José Antonio Arantes. São Paulo: Companhia das Letras, 1991, p. 103]

by Vaggelis Fragiadakis

Marianne Moore

NEM MELHOR QUE UM “NARCISO SEM VIÇO”

Ben Jonson disse que era? ‘ ‘Ah! eu cairia inda,
como neve a derreter numa alta colina,
          gota a gota.”

Também eu até ver luzir verde brocado
francês, como se um lagarto no sombreado
          fosse exato —

com adornos de réplicas de violeta —
feito Sidney, junto à limeira com a jaqueta
          listrada — uma

obra de arte. E a impressão que eu também dava era a de
quem descansa, tranquilo, debaixo de uma árvore —
          sem narciso.

[In Poemas, seleção João Moura Jr.; tradução e posfácio José Antonio Arantes. São Paulo, Companhia das Letras, 1991, p. 145].

Marianne Moore

O ARGONAUTA
   Para a autoridade com esperanças
que o mercenário é que concebe?
   O escritor seduzido pela
   fama do chá das cinco e pelo
conforto do trabalhador? Para eles não é que
   a fêmea do argonauta
   faz fina concha de vidro.

   Oferecendo o perecedouro
suvenir de esperança, o exterior
   de branco fosco e a superfície
   interna de bordas macias
acetinada como o oceano, a fazedora
   vigilante dela toma
   conta dia e noite; quase

   não come antes de chocar os ovos.
Em seus oito braços sepultada
   oito vezes, porque é num certo
   sentido uma espécie de polvo,
a carga de vidro velino-ovino embalada
   está oculta, não moída;
tal como Hércules, unhado

   por caranguejo leal à hidra,
teve êxito por tenacidade,
   os ovos intensivamente
   vigiados que saem da
concha a libertam ao ganharem liberdade —
   deixando o vespeiro de eivas
   de branco no branco e as dobras

   jônicas estreitas de quitão
iguais àquelas linhas na crina
   de um cavalo do Pártenon,
   em torno às quais os braços se
feriram, como se soubessem que a única
   fortaleza em cuja força
   se confia é o amor.

[In Poemas, seleção João Moura Jr.; tradução e posfácio José Antonio Arantes. São Paulo, Companhia das Letras, 1991, pp. 113-115].

Marianne Moore

PROPRIEDADE
é palavra conforme
aquele acorde
que a ave emitiu
e Brahms ouviu,
executado à base da garganta;
é o miúdo pica-pau penugento
que sobe a árvore em espirais —
qual mercúrio, mais e mais;

um canto breve
de pardal que é
no mais pequeno
um grão de feno —
reticência afinada com o rigor
da força na fonte. Propriedade
é o Solfegietto de Bach —
e gaita-de-boca e baixo.

Espinhas em
abetos, em
negro arvoredo
junto ao penedo
à beira-mar batido pelas ondas —
têm-na; e um halo de lua e a firmeza
alegre de Bach, só que em tom
menor. É um entendimento
gato-e-coruja-
aos-dois-lambuja.
Vem, vem. É o dito
dado por dito;
não graciosa desdita. É resistência
humilde, como a da espiga da cauda-
de-raposa. Brahms e Bach, não;
Bach e Brahms. Ter gratidão

antes a Bach
por tudo, bah!
Peço perdão;
pois ambos são
involuntários amores-perfeitos
isentos de auto-exame; enegrecidos
porque assim nasceram.

[In Poemas, seleção João Moura Jr.; tradução e posfácio José Antonio Arantes. São Paulo, Companhia das Letras, 1991, pp. 125-127].

Barbara Kelley

Marianne Moore

POESIA

Também não gosto: há coisas mais importantes que toda essa baboseira.

Lendo-a, no entanto, com total desprezo,  a gente acaba descobrindo 

nela, afinal de contas, um lugar para o genuíno.

Mãos que agarram, olhos

que se dilatam, cabeleira que se eriça

quando preciso, são coisas importantes, não porque se

lhes pode impor pomposa interpretação mas por serem

úteis. Quando se tornam tão derivativas que ficam ininteligíveis, 

o mesmo se pode dizer de todos nós, pois 

não admiramos aquilo que 

somos incapazes de compreender: o morcego

 pendurado de ponta-cabeça ou em busca de algum

alimento, elefantes em marcha, um cavalo selvagem a se espojar, um lobo

infatigável embaixo

de uma árvore, o crítico impassível a crispar a pele como um cavalo mordido

por pulga, o fã do

beisebol, o estatístico — 

nem é válido

ter preconceito contra “documentos comerciais e

livros didáticos” *; todos esses fenômenos são importantes. Contudo, a gente deve

fazer uma

distinção: se um semipoeta os realça à força, o resultado não é poesia, 

nem, enquanto nossos poetas não forem “literalistas

da imaginação” ** — acima

da insolência e da trivialidade — e não apresentarem

para inspeção “jardins imaginários com sapos de verdade”, teremos acesso a 

ela. Até lá, se exigir, por um lado, 

a matéria-prima da poesia em 

toda a sua primariedade e 

aquilo que é, por outro lado,

genuíno, então você tem interesse por poesia.

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* Diário de Tolstói: “Jamais serei capaz de compreender onde fica a fronteira entre prosa e poesia. Essa questão é discutida em manuais de estilo, mas não alcanço a resposta. Poesia é verso; prosa não é verso. Ou então poesia é tudo exceto documentos comerciais e livros didáticos".

** Literalistas da imaginação.  Yeats, Ideas of good and evil (A. H. Bullen, 1903), p. 182. “A limitação de sua visão derivava da própria intensidade de sua visão; era um realista da imaginação demasiado literal, assim como outros o são da natureza; e, como estava convencido de que as figuras vistas pelos olhos da mente, quando a inspiração as exaltava, eram ‘existências eternas’, símbolos das essências divinas, repudiava toda graça de estilo que pudesse obscurecer suas ca­racterísticas.”

[In Poemas, seleção João Moura Jr.; tradução e posfácio José Antonio Arantes. São Paulo, Companhia das Letras, 1991, pp. 168-169].

Sobre Marianne Moore

RENOIR