Laís Correa de Araújo

Teatro de mímica

Nas fricções da íngreme subida 

em formação de combate 

há que pousar também a pomba 

encimando a cena no telhado 

de vidro em ogival declinação 

o gesto que antigo se repete 

recobra o jogo de milhões outrora 

hoje sempre em ganhos e perdas 

lança fora colcha e lençol 

cenário decomposto agora posto 

em entrega e aplicação 

a domicílio sem taxa de adesão 

cobrada em circunvoltas 

ida e vinda à segunda fonte 

onde o silêncio jorra em ais 

e inunda úmido a dupla solidão.

In INVENTÁRIO 1951/2002, Belo Horizonte: Editora UFMG, 2004, p. 206

Miró

Maria Carpi

11

A minha insuficiência ainda 

não ardeu de todo. Ainda 

está verde em sua lenha. 

Atravessou a lucidez,

há de atravessar a visagem. 

Queimou todas as setas, 

há de queimar a desorientação. 

Misturou-se à claridade,

há de pastar as sombras. 

Cicatrizou a beleza, 

há de pôr brasa à anomalia. 

Apagou-se em sua vagem,

há de frutificar a desolação.

A minha insuficiência ainda 

não crepitou o extravio.

Ainda não deu lume à fúria.

O grão se ergue para servir.

In O Herói Desvalido, Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2006, p. 83 

Maria Carpi é uma escritora gaúcha, nascida em 1939, na cidade de Guaporé. Formada em Direito, advogou durante 15 anos no interior do Rio Grande do Sul e integrou o Magistério Estadual. Lecionou na Faculdade de Direito na Pontifícia Universidade Católica (PUC) e ingressou, por concurso público, na Defensoria Pública, tendo optado pela área dos direitos da infância. Publicou seis livros, entre os quais,  "As Sombras da Vinha" e "O Herói Desvalido".

Jules Breton

Manuel António Pina

Como se desenha uma casa

Primeiro abre-se a porta

por dentro sobre a tela imatura onde previamente 

se escreveram palavras antigas: o cão, o jardim impresente, 

a mãe para sempre morta.

Anoiteceu, apagamos a luz e, depois, 

como uma foto que se guarda na carteira,

 iluminam-se no quintal as flores da macieira

e, no papel de parede, agitam-se as recordações.

Protege-te delas, das recordações,

dos seus ócios, das suas conspirações;

usa cores morosas, tons mais-que-perfeitos:

o rosa para as lágrimas, o azul para os sonhos desfeitos.

Uma casa é as ruínas de uma casa,

uma coisa ameaçadora à espera de uma palavra;

desenha-a como quem embala um remorso,

com algum grau de abstracção e sem um plano rigoroso.

In Como se desenha uma casa, In Todas as Palavras Poesia reunida, 3a. ed, Porto, Assírio & Alvim, 2013, p. 347. 

Maria Lúcia Dal Farra

Inventário de alegrias

Enlaçados um no outro

diante da mesa farta

mãe, pai, irmãs, sobrinhos —

somos distintos sorrisos

dum rosto só filiados:

porque nos amamos e estamos juntos

porque temos fome

e de tudo partilhamos.

 

Atrás

o relógio de parede mostra

(pelo avançado da hora) 

que o dia é de domingo.

Também

na travessa à vista 

a leitoa se quer generosa: 

aniversário de alguém.
 

A foto esqueceu a cor 

os sobrinhos estão moços 

e entre mamãe e nós

 

denso silêncio lacunar.

— Há quanto tempo éramos outros?

In Livro de Auras, São Paulo, Iluminuras, 1994, p. 109

Lasar Segall 

Murilo Mendes

VELÁZQUEZ

Andaluz e castelhano,

Resume a tensão espanhola.

Entre precisão e força 

Ordena sua paleta.

Eis a pintura.

Eis a matéria do homem a duas dimensões. 

Pintando, Velázquez orienta 

A rígida consciência de Espanha:

Orgullo castelhano de estrutura,

Ligado à língua e ao solo.

Velázquez sabe: pintar é elucidar o espaço

Aberto ou restrito

Pela marcha do pincel consciente.

Velázquez sabe: a cor delimita a forma.

Situando a cor, seu pincel a define:

Suprime a fluidez, a suavidade,

Qualquer elemento opaco ou impreciso.

Suporte da verdade plástica 

É o próprio grupo dos nobres:

Entre o rei e o niño de Vallecas 

A continuidade da matéria enxuta.

A marcha do pincel voluntário

Constrói o homem na grandeza circunscrita:

Sua dimensão é a cor, a forma definida.

Eis o que o distingue dos outros:

Seu DUENDE não é visível 

Como o de Goya, de El Greco.

Entre o minucioso «fantástico» de Flandres 

E o gosto superlativo italiano

A linha castigada e enxuta de Velázquez

Demarca os precisos limites

Onde Espanha se reconhece autônoma.

In Tempo Espanhol, Poesia Completa e Prosa, Ed. Nova Aguilar: Rio de Janeiro, 1994, pp. 599-600

Autorretrato, 1640.
Real Academia de Bellas Artes de San Carlos de Valencia - Valência, Espanha.

Ruy Cinatti

NAVIOS DO VENTO

Fechei a minha janela 

ao vento que vem do largo, 

que entra pela voz do rio 

e declina pela cidade, 

silvando pelos telhados 

que lhe servem de desvio.

No rio sobem navios 

que apitam de quando em quando. 

Oh, mudo pranto fechado 

que se ouve no meu quarto!

Mas o vento força a porta, 

sublinha-se pelas frinchas 

com denodado desígnio 

que me fere de malícia.

Abro a janela, fecho-a 

e recebo-o em minha casa 

com honras de visitante, 

pé atrás, outro adiante, 

como se fosse esperado.

Oh, pranto desenganado!

Não converso, não me espanto 

com o que o vento sussurra 

quando entra de improviso.

O que se ouve no meu quarto 

é um anjo apavorado 

que me pretende assustar 

com uma voz d'além túmulo 

ouvida algures além-mar.

Oh, lamento recordado 

de uma criança a chorar!

Eu vejo cavalos brancos

galopando sobre as nuvens 

as crinas ao ar soltando, 

halo de espuma e salsugem. 

O vento que me percorre 

rodopia sem cessar, 

enche-me o quarto todo 

de furtivos sentimentos 

difíceis de controlar.

Oh, mudo pranto fechado 

a sete chaves pelo vento!

27/2/75

[In 56 Poemas, Lisboa: Relógio D´Água, 1992, pp. 64-65].

Sobre o Autor

Jorge de Lima

O SONO ANTECEDENTE

Parai tudo que me impede de dormir: 

esses guindastes dentro da noite, 

esse vento violento, o último pensamento desses suicidas.

Parai tudo o que me impede de dormir:

esses fantasmas interiores que me abrem as pálpebras,

esse bate-bate de meu coração,

esse ressonar das coisas desertas e mudas.

Parai tudo que me impede de voltar ao sono iluminado 

que Deus me deu 

antes de me criar.

[In Antologia Poética, Rio de Janeiro: Ed. Sabiá, 1969, p. 81]

Sobre Jorge de Lima

A.Kuinj