Emily Dickinson

Após a dor imensa, a sensação formal —

Os Nervos sentam-se solenes, como Túmulos —

O Coração tenso pergunta foi Ele, a suportar,

E Ontem, ou há Séculos?

Os Pés giram, mecânicos —

Fora de Chão, ou Ar, ou Nada —

Caminho de Madeira 

Plantado ao acaso,

Contentamento em Quartzo, como pedra —

Esta é a Hora de Chumbo —

Quando sobrevivida, recordada,

Como o Enregelado lembra a Neve —

Primeiro — o Frio — o Estupor a seguir — depois o abandono  —

[In Cem Poemas, trad. Ana Luísa Amaral, Lisboa, Ed. Relógio D´Água, 2010, p. 27]

Fragonard - A leitora

Renata Pallottini

POEMA

Sei  bem o que fazer 

mas me parece cedo.

Partir com um navio pelo mar roxo e verde 

correr dentro do bojo do navio, esse peixe, 

curtir a pele dos meus dias com muitas tempestades 

e um dia — doce dia — desembarcar num cais.

Sei bem o que fazer 

quando desembarcada.

Buscar por qualquer meio chegar a uma cidade 

depois, por uma estrada, ir até um grande vale, 

e ali olhando a terra e os homens com suas barbas 

esquecer o que fui, beber café, e largar-me.

Sei bem o que fazer 

não me surpreende nada.

Encontrar as pessoas que são novas e velhas 

e comer um punhado de cerejas com elas.

Tomar cerveja ao sol, pensar no avô e no resto 

quando a cidade era suave — quase campo — 

e os delicados lírios floriam na primavera...

Sei bem o que fazer: 

visitar essa terra...

Amar o amor moreno que se desdobra e arde, 

afagar uns cabelos escuros e pesados, 

dormir no fim da rua no desvão de uma casa 

tendo ao meu lado um corpo forte que eu abrace 

e que se agarre a mim com força, que me beije 

como eu tenho beijado as palavras e as frases...

Sei bem o que fazer; 

mas me parece tarde...

[In: Obra Poética, São Paulo, Editora Hucitec, 1995, p. 149]

Modigliani

Laís Correa de Araújo

Teatro de mímica

Nas fricções da íngreme subida 

em formação de combate 

há que pousar também a pomba 

encimando a cena no telhado 

de vidro em ogival declinação 

o gesto que antigo se repete 

recobra o jogo de milhões outrora 

hoje sempre em ganhos e perdas 

lança fora colcha e lençol 

cenário decomposto agora posto 

em entrega e aplicação 

a domicílio sem taxa de adesão 

cobrada em circunvoltas 

ida e vinda à segunda fonte 

onde o silêncio jorra em ais 

e inunda úmido a dupla solidão.

In INVENTÁRIO 1951/2002, Belo Horizonte: Editora UFMG, 2004, p. 206

Miró

Maria Carpi

11

A minha insuficiência ainda 

não ardeu de todo. Ainda 

está verde em sua lenha. 

Atravessou a lucidez,

há de atravessar a visagem. 

Queimou todas as setas, 

há de queimar a desorientação. 

Misturou-se à claridade,

há de pastar as sombras. 

Cicatrizou a beleza, 

há de pôr brasa à anomalia. 

Apagou-se em sua vagem,

há de frutificar a desolação.

A minha insuficiência ainda 

não crepitou o extravio.

Ainda não deu lume à fúria.

O grão se ergue para servir.

In O Herói Desvalido, Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2006, p. 83 

Maria Carpi é uma escritora gaúcha, nascida em 1939, na cidade de Guaporé. Formada em Direito, advogou durante 15 anos no interior do Rio Grande do Sul e integrou o Magistério Estadual. Lecionou na Faculdade de Direito na Pontifícia Universidade Católica (PUC) e ingressou, por concurso público, na Defensoria Pública, tendo optado pela área dos direitos da infância. Publicou seis livros, entre os quais,  "As Sombras da Vinha" e "O Herói Desvalido".

Jules Breton

Manuel António Pina

Como se desenha uma casa

Primeiro abre-se a porta

por dentro sobre a tela imatura onde previamente 

se escreveram palavras antigas: o cão, o jardim impresente, 

a mãe para sempre morta.

Anoiteceu, apagamos a luz e, depois, 

como uma foto que se guarda na carteira,

 iluminam-se no quintal as flores da macieira

e, no papel de parede, agitam-se as recordações.

Protege-te delas, das recordações,

dos seus ócios, das suas conspirações;

usa cores morosas, tons mais-que-perfeitos:

o rosa para as lágrimas, o azul para os sonhos desfeitos.

Uma casa é as ruínas de uma casa,

uma coisa ameaçadora à espera de uma palavra;

desenha-a como quem embala um remorso,

com algum grau de abstracção e sem um plano rigoroso.

In Como se desenha uma casa, In Todas as Palavras Poesia reunida, 3a. ed, Porto, Assírio & Alvim, 2013, p. 347. 

Maria Lúcia Dal Farra

Inventário de alegrias

Enlaçados um no outro

diante da mesa farta

mãe, pai, irmãs, sobrinhos —

somos distintos sorrisos

dum rosto só filiados:

porque nos amamos e estamos juntos

porque temos fome

e de tudo partilhamos.

 

Atrás

o relógio de parede mostra

(pelo avançado da hora) 

que o dia é de domingo.

Também

na travessa à vista 

a leitoa se quer generosa: 

aniversário de alguém.
 

A foto esqueceu a cor 

os sobrinhos estão moços 

e entre mamãe e nós

 

denso silêncio lacunar.

— Há quanto tempo éramos outros?

In Livro de Auras, São Paulo, Iluminuras, 1994, p. 109

Lasar Segall 

Murilo Mendes

VELÁZQUEZ

Andaluz e castelhano,

Resume a tensão espanhola.

Entre precisão e força 

Ordena sua paleta.

Eis a pintura.

Eis a matéria do homem a duas dimensões. 

Pintando, Velázquez orienta 

A rígida consciência de Espanha:

Orgullo castelhano de estrutura,

Ligado à língua e ao solo.

Velázquez sabe: pintar é elucidar o espaço

Aberto ou restrito

Pela marcha do pincel consciente.

Velázquez sabe: a cor delimita a forma.

Situando a cor, seu pincel a define:

Suprime a fluidez, a suavidade,

Qualquer elemento opaco ou impreciso.

Suporte da verdade plástica 

É o próprio grupo dos nobres:

Entre o rei e o niño de Vallecas 

A continuidade da matéria enxuta.

A marcha do pincel voluntário

Constrói o homem na grandeza circunscrita:

Sua dimensão é a cor, a forma definida.

Eis o que o distingue dos outros:

Seu DUENDE não é visível 

Como o de Goya, de El Greco.

Entre o minucioso «fantástico» de Flandres 

E o gosto superlativo italiano

A linha castigada e enxuta de Velázquez

Demarca os precisos limites

Onde Espanha se reconhece autônoma.

In Tempo Espanhol, Poesia Completa e Prosa, Ed. Nova Aguilar: Rio de Janeiro, 1994, pp. 599-600

Autorretrato, 1640.
Real Academia de Bellas Artes de San Carlos de Valencia - Valência, Espanha.