António Carlos Cortez

RESPOSTA A DRUMMOND
É sempre no meu sempre aquele nunca
é sempre nesse nunca aquele agora
é sempre nesse agora aquele nada

No mesmo nada encontro sempre tudo
mesmo se o mundo é nada sempre assim
mesmo se assim tudo me desperta

e eu me desperto a adormecer no fim
de cada dia de trabalho errado
em cada hora de um amor mal feito

e digo mesmo se este mundo vale
a expectativa de querer ser sempre
aquela esp’rança onde o bem e o mal

se aliam sempre para quem conserva
o sonho ou a fúria de não estar sonhando
Mas novamente dói a dor no peito

e dói no corpo o que nos vai passando
mágoas ou risos ou o grito dado
e logo atirado para um vale escuro

onde não oiçamos a revolta infinda
de vivermos os dias nesta escura selva
a que nem Dante chamou talvez de vida

a que chamamos coisa e porém amamos
Sempre este querer de violência tanta
e esta crença de que o canto estale

e o dia venha porque nós lutamos
para além das forças que supomos nossas
para além dos sonhos que já não esperamos

para além do verso e do corpo gasto
Sempre este homem que se vai cansando
sempre estes ossos em que equilibramos

esta carne frágil este dia vasto
esta vida feita no que é morte nela
este amor sujeito ao que é sempre efémero

este ódio ao mundo que é amor eterno


[In Depois de Dezembro. Lisboa,  Licorne, 2010].

Sobre António Carlos Cortez

Ailton Volpato

ARBÓREO
A árvore e os seus ramos
espalhados sobre o lago -
era vivo o músico morto
ou estava no erro a peça
última de sua obra, como
boia singrando cerrada
por ondas (in)ventadas?

arbóreo fora o peito do mundo,
selvagem como a voz dos ventos
arrombando as janelas da infância -

a árvore que via, quixoteana memória,
montava a cavalo com a lança desembainhada
riscando o trajeto em seus trejeitos:
eram caminhos sobre espantos,
raízes atravessadas nos olhos;

ninhos eras órgãos engendrando vida,
ensaiando voos

litania clássica - ainda me arrependo -
e a videira me estende seus sarmentos.

(Inédito. Proibida a reprodução)

Weydson Barros Leal

GERAZ
O encanto é seu espelho. O doce espelho
que guarda do outro lado a mão que o toca,
mas não permite o ganho de contê-lo.
Pois é estranho como num só dia

nascem a alegria e o sofrimento,
e a pétala do bem também é o mal
que se resfria ao toque do metal.
A vida é este encontro mas também

é afastamento: o pão que agora é doce,
amanhã é o amargo do centeio,
e a tal proximidade desse espelho
faz crescer a vontade que faz mal...

A sede deste encanto não sacia,
pois feito o pão do amor também é sal.

[In A Quarta Cruz, Rio de Janeiro: Topbooks, 2009, p. 45]

Marsden Hartley

Murilo Mendes

SEGUNDA MEDITAÇÃO
Ó Deus abandonado
Tu te consolas na tua solitária justiça,
Tu te consolas
Dos que não te amam nem te reconhecem,
Dos que coroam de flores a estátua do Tempo
E te voltam a face e os pés.
Tu te consolas no teu próprio equilíbrio
Insondável ao olhar e ao espírito do homem.
Tu te consolas na geração incessante do teu Verbo
E no amor em espiral do teu Espírito.
Tu te consolas sem auxílio da natureza,
Sem o ritmo e o vaivém das asas dos arcanjos,
Tu te consolas sem consolo
No infinito íntimo que revelaste ao homem
E que ele resistente rejeita.
Ó Deus absurdo e nu
Tu te consolas no teu próprio conhecimento
E na qualidade de seres em ti mesmo eterno.
Ó Deus ácido
Tu te consolas dos criminosos,
Dos homens que romperam a tua e a sua lei.
Tu te consolas da morte 
Que o homem quis conhecer e provocou,
Tu te consolas dos massacres e misérias que consentes
Mas a tua face não regista a angústia
Porque és anterior e posterior a todo sofrimento.
Ó Deus
Tu te consolas da crucifixão e morte do teu Filho unigênito
Porque podes gerá-lo eternamente e agora
Conhecendo que pela sua morte ele matou a morte.
Na tua plenitude e perfeição
Tu te consolas do desvio da tua raça terrestre.
O homem se transformará no teu conhecimento
Mesmo árido,
Mesmo em parcela e enigma,
Captando assim o infinito íntimo
Que um dia lhe deste em testamento.

[In Poesia Completa e Prosa, Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994, pp. 772-773].

Antonio Gamoneda

CANÇÃO DO SOLITÁRIO
Harmonioso é o voo dos pássaros. Nos prados cristalinos dos cervos, os verdes bosques se encontram ao crepúsculo em torno às  cabanas silenciosas.

A escuridão torna mais tênue o murmúrio das águas. Úmidas sombras surgem

e, melodiosas no vento, também surgem  as flores do verão.

Anoitece na cabeça do homem pensativo e uma chama de bondade arde no seu coração.

Serenidade da ceia:   o pão e o vinho são abençoados pelas mãos de Deus

e, silenciosamente, teu irmão,  com seus olhos noturnos,  descansa dos caminhos espinhosos.

Ah viver no azul e no espírito da noite.

Nos quartos, o silêncio cerca de ternura a sombra dos antepassados,

os martírios avermelhados, o lamento  de uma estirpe

que, piedosa,  se extingue com o seu último descendente.

No umbral de pedra o enfermo desperta das negras horas da loucura

e lhe cercam o fresco azul, o luminoso declinar do outono,

o sossego da casa e as lendas do bosque.

Esta é  a medida e o preceito, assim são os caminhos lunares

daqueles que fogem à proximidade  da morte.

[In Esta luz, Poesía Reunida (1947-2004), Barcelona, Círculo de Lectores, S.A./ Galaxia Gutenberg, 2010, pp. 571-572].

Emílio Moura

POEMA
DE que nos valerá todo esse esforço para recuperar
     [de uma hora para outra a perdida serenidade ?
De que nos valerá todo esse esforço, se o mal não
está no gesto desesperado desses horizontes que
     [se fecharam ?
Se ele não está nessas algemas inexoráveis que a
     [mão do homem forjou para a mão do homem ?
De que nos valerá todo esse esforço, se o mal não
está no grito lancinante desses trens ininterruptos
que lá vão esmigalhando cabeças dentro da
     [noite ?
De que nos valerá tudo isso, se o mal está mas é na
ausência da simplicidade que desertou, já faz
     [tanto tempo, da face fria e desesperada da terra?
De que nos valerá tudo isso, se o mal está mas é na
     [ressurreição de Caim ?

[In POESIA 1932-1948, Rio de Janeiro, Livraria José Olympio Editora, 1953, pp. 261-262]

José Paulo Paes

MUNDO NOVO
Como estás vendo, não valeu a pena tanto esforço:
a urgência na construção da Arca
o rigor na escolha dos sobreviventes
a monotonia da vida a bordo desde os primeiros dias
a carestia aceita com resmungos nos últimos dias
os olhos cansados de buscar um sol continuamente adiado.

E no entanto sabias de antemão que seria assim. Sabias que
   a pomba iria trazer não um ramo de oliva mas de
   espinheiro.

Sabias e não disseste nada a nós, teus tripulantes, que ora
   vês lavrando com as mesmas enxadas de Caim e Abel
   a terra mal enxuta do Dilúvio.

   Aliás, se nos dissesses, nós não te acreditaríamos.

[In Prosas seguidas de Odes Mínimas, São Paulo:Companhia das Letras, 2010, p. 47]

Carlo Saraceni