Isto que se quer fora de casa,
Asa pestilenta, gosto acérrimo.
No fogo da controvérsia
Edifica o indiscutível
E reconduz a uma só pedra
Muros, troféus, arrependimentos.
Existe aquele que nem sabe
Lhe ter medo, tão perfeito lírio
Inerte no meio do campo,
Uma criança a menos
Para o alvo de escopetas.
Talvez de nós se compadeça,
Talvez conosco se deleite
Ao permitir mais uma obra,
Mais um progresso da ciência.
E ela espreita e ela se mete
Pelas frinchas, pelas guelras,
Desafina o instrumento
Bem no auge de uma récita.
Por dentro amadurece o nada,
Seiva que enrijece o fraco
E ao viçoso empalidece.
Treva Alvorada, p. 47
 |
| Belmont |
Nenhum comentário:
Postar um comentário